Колокола

Над Новодевичьим, словно отчаявшись,
Колокола, как будто головы, качаются.
Высунув языки, что-то кричат с тоски,
Но ничего у них не получается.

Колокола мои, что вы колышетесь?
Лучше прислушайтесь, и вы тогда услышите:
Жизнью исколото сердце, как колокол,
Бьется в ночи, бьется в ночи.

Бьется-беснуется, бьется-скитается,
На колокольный звон сердец чужих слетается,
Гулкое, гордое, бьется над городом
И объяснить ему что-то пытается...

...За Новодевичьим площадь пуста еще,
Над Новодевичьим, рассветным и светающим,
Вроде стрижат, стрижат,
Листья кружат, кружат,
А по ночам, а по ночам

Над Новодевичьим, словно отчаявшись,
Колокола, как будто головы, качаются.
Высунув языки, что-то кричат с тоски,
Но ничего у них не получается.

1972

Теперь я осень выбрала в подруги…
Она одна моей душе близка.
Весна и лето – молодости слуги,
Зима - с белесой прядью у виска.

Все осени плоды - то мои мысли,
Созревшие и сочные уже.
Златые листья, как странички жизни -
Законченный и сорванный сюжет.

Дожди несут прохладу омовенья
Весенних празднеств, летней суеты.
Холодные ветра, как отрезвленье
Восторгов и взлелеянной мечты.

Как хорошо с тобой, подруга-осень…
Твой женственный и тонкий аромат
Моей душе спокойствие приносит,
Два наших сердца бьются ровно, в такт.

Светлана Джус

Константин Бальмонт


Веласкес, Веласкес, единственный гений,
Сумевший таинственным сделать простое,
Как властно над сонмом твоих сновидений
Безумствует Солнце, всегда молодое!
С каким униженьем, и с болью, и в страхе,
Тобою - бессмертные, смотрят шуты,
Как странно белеют согбенные пряхи,
В величьи рабочей своей красоты!

И этот Распятый, над всеми Христами
Вознесшийся телом утонченно-бледным,
И длинные копья, что встали рядами
Над бранным героем, смиренно-победным!
И эти инфанты с Филиппом Четвертым,
Так чувственно-ярким поэтом-Царем,-
Во всем этом блеске, для нас распростертом,
Мы пыль золотую, как пчелы, берем!

Мы черпаем силу для наших созданий
В живом роднике, не иссякшем доныне,
И в силе рожденных тобой очертаний
Приветствуем пышный оазис в пустыне.
Мы так и не знаем, какою же властью
Ты был - и оазис и вместе мираж,-
Судьбой ли, мечтой ли, умом или страстью,
Ты вечно - прошедший, грядущий и наш!

И так спокойно и легко,
как будто выбито окно
и ветер вынес всё из дома

и пахнет свежестью дождя
и нет меня, и нет тебя,
и нет знакомых

и можно вдаль, и можно вдоль
и можно всё делить на ноль
неоднократно

и развернуться и уйти
и, передумав по пути,
прийти обратно.

Джу

Кто знает, что такое счастье?
С неуловимой быстротой
По кругу жизни стрелки мчатся,
Гоня нас к финишной прямой.
Дружа с упрямством и гордыней,
Дни наполняем суетой
Мы в вечных жалобах, что стынет
Очаг от зависти людской,
Что нам достичь вершин мешают
Начальник, муж, жена, сосед.
Дней свечка потихоньку тает,
А счастье не было и нет...
В одеждах рваных вера в чудо
Надежд остывшую золу
Предаст ветрам и пересудам,
Оставив нам сомнений мглу.
Кто знает, что такое счастье?
Дыхание, рассвет, слеза,
Быть к чьей-то жизни сопричастным,
Творить простые чудеса -
Кого-то одарить улыбкой,
Кому-то руку протянуть,
Иль уступить быть первой скрипкой,
Иль слово нужное шепнуть.
Зажечь звезду на небосклоне,
Устроить праздник – просто так...
Что счастье? Солнышко в ладони –
Не зажимай ее в кулак.

Мария Прейгер Прессман

… И коротко сказать: исключено.
Ведь невозможно больше, чем желанно,
и все, на чем мы нынче строим планы,
лежит на дне и составляет дно –
в его глубинной сущности, где ил
не наделен двусмысленностью «или»…

Мне кажется, часы остановили
на осени, в которой я любил.

Кот Басё

Зачем дома, в которых нет тепла,
Зачем любовь, что молча истекла,
Зачем мечта, которая сбылась,
Зачем без счастья денежная власть?

Олег Гаврилюк

Шел первый снег.
И улица
Была белым-бела.

В киоске он у девушки
Спросил стакан вина.
"Дела...-
Твердил он мысленно,-
И не моя вина".

Но позвонил он с площади:
- Ты спишь?
- Нет, я не сплю.
- Не спишь? А что ты делаешь?-
Ответила:
- Люблю!

...Вернулся поздно утром он,
В двенадцатом часу,
И озирался в комнате,
Как будто бы в лесу.
В лесу, где ветви черные
И черные стволы,
И все портьеры черные,
И черные углы,
И кресла черно-бурые,
Толпясь, молчат вокруг...

Она склонила голову,
И он увидел вдруг:
Быть может, и сама еще
Она не хочет знать,
Откуда в теплом золоте
Взялась такая прядь!

Он тронул это милое
Теперь ему навек
И понял,
Чьим он золотом
Платил за свой ночлег.

Она спросила:
- Что это?-
Сказал он:
- Первый снег!

В прошлые дни не бывает возврата.
Вход запрещен. Выпуская наружу,
Двери, открытые настежь когда-то,
С каждой минутой становятся уже.
Сопротивляясь, светло и устало
Память искусно вершит своё действо -
«Салочки», «Классики» и «Вышибалы»...
Звонкоголосое школьное детство!

…Вот толкуновские стихли «лошадки».
С парусом вмиг распрощавшись бумажным,
Перебирается на танцплощадки
Детство, отчаянно-юным и важным.
С дерзким упрямством, что, впрочем, резонно,
Ищет свои неоткрытые звезды.
И торопливо под марш Мендельсона
Вить начинает отдельные гнезда.

Из материнского вырвавшись рая,
Детство теперь, деловито-серьезно
В очень недетские игры играя,
Вдруг понимает (увы, слишком поздно),
Что оставалось ребенком, покуда
Окна светились в родительском доме…

Дверь моей памяти – доброе чудо,
Снова в твоем замираю проеме.

Татьяна Шекова

Без обещаний
жизнь печальней
дождливой ночи без огня.
Так не жалей же обещаний,
не бойся обмануть меня.
Так много огорчений разных
и повседневной суеты...
Не бойся слов —
прекрасных, праздных,
недолговечных, как цветы.
Сердца людские так им рады,
мир так без них пустынно тих...
И разве нет в них высшей правды
на краткий срок цветенья их?

Вероника Тушнова

Когда ты другую ласкаешь-
Обрывается сердце в груди.
Когда ты другую целуешь-
Обветренны губы - мои.

Когда ты ее обнимаешь-
Дрожжат угловатые плечи.
Когда ей "люблю" произносишь-
Я чувствую все твои речи.

Ты можешь придумать названье?
Со мною творится такое...
Как будто меня просто-хватит.
Как будто меня уже ДВОЕ.

А ты обо мне не узнаешь.
Но правды скрывать не могу:
Однажды проснемся ночью
И встретимся - в аду.

А будет ли встреча при жизни,
Не знаем ни ты и не я.
Но знает подруга беспечная
Ш--И--З--О--Ф--Р--Е--Н--И--Я.

Алена Крутикова

Я к «Кресту» слегка прикован,
И в Афгане вот опять я,
Неужель мне уготован
Фарт, похожий на распятье?

Утверждали, ты, мол, храбрый,
Удивляюсь, честно, - во бля!
Наступить на те же грабли
И очнуться под оглоблей!

Да, теперь ругаюсь матом,
Мне другой язык неведом,
То ли скрыть свои стигматы,
То ль податься к моджахедам?

Хрен бы с ними, я ретиво
Прикую себя на годы,
Вот такие перспективы
Из крестового похода.

chinar