Воздух. Воздух...
Холодный. Так что пальцы на ногах мерзнут и сводит судорога.
Где-то какие-то скрипки... виолончели, контрабасы.
Вроде-бы и тучи.
Дождь собирается. Пасмурно. Мокро. Сыро.
Темно.
Темно...
...

А потом вдруг шепот. Громкий. Невыносимый. В чьих-то ушах.
За окном дымка, закат. Пахнет теплом после холода. Пахнет воспоминаниями.
Мыслями.
И опять скрипки. И контрабасы.
Окна настеж. Ветер. Тревожно... Дрожь. Приятно.
Надолго задумался.
...

Смотришь в небо. Уже без стекла. Красиво. Мечтаешь.
Перебираешь варианты старого. Долго. Решаешь не менять ничего... Да и не нужно вроде бы. Не нужно... Но хотелось бы. Хотя... Меняешь. и тут же напоминает что-то о прошлом. И не поменял, хотя так хотелось.
Воздух теплеет. Темно.
Уже и не слышны контрабасы... Только скрипки скрипят где-то. Тонко... Почти не слышно.

Вдруг лето, солнце. Жарко. Музыки нет, слышны тонкие голоса. И взгляд к небу, летишь. Глаза закрыты. Слышишь знакомые до слез голоса. С эхом, растекающимся во все стороны. Они где-то далеко, а ты там. В небе. С широко закрытыми глазами летишь. И скрипки. И светло.
Слезы.
Какие-то мечты, желания, чуства. Помнишь что-то... Вспоминаешь.
И слезы...
А ты все там же. Пальцы мерзнут. Судорога. И не слезы -- дождь! Лужи!
Мокро, сыро. Тучи.
И темно... очень.
Спрятаться бы, по идее... Но мокнешь. Стоишь. Смотришь. И музыка громче. И в чьих-то ушах шепот.
И в твоих шепот. И чьи-то ладони закрывают глаза. Оглянулся... Нет никого. Пусто.

Скрипки только... да контрабасы.
И вопрос. Да только кому..?
Да нет уже... завтра.
Завтра...

200 лет со дня рождения композитора и пианиста Фредерика Франсуа Шопена.

Тихое, спокойное, зимнее...

БЕТХОВЕН - ОДА К РАДОСТИ ("Славься")